Il barbîr
Si clamave Lelio e al faseve il barbîr a neri… “No si clamave cussì…” E finissile di rompi… o ai cambiât il non pe privacy, no? Lassimi contâ a cui che nol sa… Al rivave tal cjasâl di gno nono, vignint jù di Udin in biciclete o cuntun motorinat. Al veve intor un gaban a
L’ultime faliscje
Ta un timp scussât dai agns, l’aiar al puartave dongje l’odôr di lens brusâts ta i fogolârs, e cuant che il fûc al crepetave a sclopavin fûr lis faliscjis a zumielis, ch’a spesseavin a lâ sù pal camin. Daspò si dispierdevin ta l’aiar, par cori incuintri a lis stelis, cu la brame di podê deventâ
Il sado
Silvio e Rosute a àn fat la cjase fûr dal paîs, dapît de culine. E je une biele vilute e la int e je un pôc invidiose di lôr e dal biel puest. Lui al fâs il capocantîr par une gruesse imprese che e à cetancj cantîrs ator pal mont, cussì al è dispès in
ScolteCurte!
O vin pôc altri di zontâ. Al è dut scrit chi parsore, te infografiche de nestre Sartore, metude adun cu lis ideis di chel mat dal Ostîr, cui sugjeriments de Coghe. Al è saltât fûr chest ScolteCurte, che par cumò o vevin pandût dome ai iscrits ae nestre Liste di Contecurte, ma che cun chest
Vrie di ca!
I veve dit cussì Fricebilite a Candaluç. E lu ripeteve: “Vrie di ca! Vrie di ca!” intant che al sunave la raze cu la cartufule. Ma nie. Sepat no lu scoltave e al leve indenant cul camesot. “Gût… sehr gût…” al barbotave a barp vrie. Si che duncje la bisate e cjapave di stiç, ma
San Svualt
O vevi di fâ un zîr a Udin par uficis. E mancie simpri cualchi cjarte, cualchi certificât, e alore tocje lâ in centri a Udin e cori ator pe citât par cumbinâle. La matine si ciate quasi simpri parcheç in place Prin di Mai, de bande di Madone des Graciis, cussì no si paie, ma
Zuiâ
“A moritu tu, nono?” mi à dit Mianute, planchin planchin, intant che, distirâts tal jet, o spietavi che si indurmidìs. “Cuant che al sarà el moment” gjo, “ma tu nane, nane cumò, cidine.” “Jo no vuei che tu moris” mi à dit jê, tant par dî alc e tardâ di durmidîsi. “No è primure, a
No si po pratindi la lune…
O ai cjatât une biele sistemazion ta chest paisut de Cjargne cumò che il Mâr Adriatic al rive fin a Osôf. O vîf cu la famee e no ai rognis; juste cualchi batibec cun Sen-Ciù parcè che lis sôs cjavris a vegnin a mangjâ lis jerbis dal gno ort. Une dì, sustât, i ai dit
Cjar di purcit e vin di cantine a slontanin ogni midisine
Pocjis a son lis robis che no si rivin a movi, a chest mont, e une di chês pocjis a son lis convinzions de int. No si rive mai ben a intivâ cuant che a nassin, su cualis fondis, par cuâi misteriôs parcès, ma cuant che cualchidun si convinç di alc, no son Sants che
Tancj auguris Fedora
Tancj auguris, Fedora… auguris e graciis… … par la tô voglade di confuart cuant che o scrivevi cun chê machine mieç tren a vapôr e mieç motopic par regjistrâ la prime note de contabilitât. I tiei voi a mi devin confuart e coragjo intun ufici indulà che, vuê come vuê, a si fevelarès di “mobbing”,
Dutis lis contis
Adiriture! Ben po, graciis! Ma da rest, cuntune cjante come La canzone di Tom, no podeve no vignî fûr che…