La gjave di Pampalune
Ben planc, scurtant striche a striche lis zornadis e messedant i colôrs dal imbrunî, ancje chel Setembar si veve fat dongje. In curt, il cricâ dai grîs al sarès lât a distudâsi tal lament de civuite e Bastian, la piel inrusinide dal Istât e un çuf poiât sui bruscs dal so cerneli di cuindis agns,
Cjase dai vons
Pit-pit-piiit! … Pit-pit-piiit! … Il rumôr dal pivet i travane il cerviel tant che se i vessin impirât i voi cuntun forcjàs. Un mâl di cjâf cussì Milio no lu à provât mai. Si tire sù dal jet, vistût, cence fâ câs ae magle sul cussin, e al va a vierzi il barcon, parant i
Il patriarcje
Cemût vevial fat a resisti? Al jere un vêr meracul. Il stât plui siôr dal mont, plen di bancjis. Rivât a resisti cence fâsi invadi dal Imperi maritim di Vignesie e di chel de Austrie. Il Patriarcjât di Aquilee, stât prospar, cu la sô monede, il so esercit, piçul ma eficient. La flote ancorade tai
Contecurte la Vôs de Basse
O vin gust di contâus alc dal Premi Leterari che nus plâs di plui, che come che bielzà o podês imagjinâ al è nuiemalcul che Vôs de Basse, stant che al è un concors par… CONTIS CURTIS! E insome… se no si butìn a scrivi contis curtis noaltris di Contecurte, cui aial di fâlu? In
Il puest di vore
Dute chê sdrume di fruts, li ator, di dulà saltino fûr ducj? E ducj che a lu cjalin, ce vêso di cjalâ? A cjalin che lui al cjape da dî cu la puarte che al à di meti sù e che nol rive, un marangon che nol è bon di meti sù une puarte! Scugnî
Identitâts
E je une vecje fotografie fruiade e inzalide dal timp. Di sigûr, chei che le cjalin no san nuie di jê, ni di dute chê int che si intraviôt te imagjin. Come al solit tal daûr no si lei ni datis ni nons, nuie. Cuant che il fotograf al molà la lampade nus fasè cimiâ
Zaraton al varà la Fiere…
L’Ostîr al à une gnove! Ma une gnove gnovissime eh… E la gnove le viodês dute ta cheste locandine frescje frescje di Sartore, che us domande se… us plasarès vignî a sintî une storie dulà che ducj chei che o cognossês a morin! Ma cuiets, la robe e je dome intun dai multiviers de vite,
Fufente
A jerin in trê, amîs di une vite, che a vevin pene fat i disesiet agns e a crodevin di vê il mont in sachete. Involuçâts intune atmosfere di olse a cumbinarin di cjatâsi a bevi alc chê gnot, par fâ fieste di fin dal an scolastic propite te scuele. Stant che ognidun di lôr
ESSE
O soi la fie salvadie, la fie scure. Mê mari mi à parturide intune gnot cence lune, cuant che la civuite e scriule tal fis dal bosc. “La frute no fevele ben, no si capìs ce che e dîs!” Ma i nûi e l’aiar mi capissin, e jo o cjamini par stradis blancjis, framieç vencjârs
La cantine
— Frute, va jù te cantine a cjoli une fiasc di neri! Dut al podeve domandâmi gno pari, fûr che di lâ jù te cantine. Po dopo di sere… Terôr! Un coridôr a comedon al plate la puarte di len carulît. Cun di plui chel svolt al met che maladete di jentrade tal scûr complet,
Dutis lis contis
Adiriture! Ben po, graciis! Ma da rest, cuntune cjante come La canzone di Tom, no podeve no vignî fûr che…