CorseCurteJugn#19 – Oreste

#19 – Oreste

Ce robe curiose il timp, nomo? La stesse situazion che e pues jessi buine e pues durâ pôcs seconts par me, e pues jessi displasevuel e pues durâ une eternitât par te. Einstein al contà de forme sientifiche e cun formulis: “il timp nol pues jessi separât des dimensions spaziâls, ma propri tant che lôr, al dipent dal moviment dal osservadôr.
O ricuardai chel orloi che al jere picjât tal mûr scloteât de mê cjase, al jere cetant timp che si veve fermât. Al veve fermât di dâ lis oris chel Prin di Mai, chel dí il mont ator di noaltris si fermà, no plui trois o sinis, nuie che al podedi calcolâ chel ingôs.
Al jere lât par altris trois, nol sarès lât plui par taiâ lis coculis inte traveirse o par fânus “yigo-yago” o par fevelânus cualchi peraule par furlan. Cun Lui si forín i minutis e lis oris, il timp al scomençà a jessi confûs, un tic tac sentenziôs che al dave responsabilitâts.
E someà une eternitât di di cuant al le vie di cheste citât lontane par rivâ inte sô citât par polsâ par simpri, la citât che al jere nassût, dai siei fiis e ancje la mê. Cuant che o rivarin, i arbui a vongolavin cun la brise slisse e innagavin la tiere cu lis fueis colôr ram; la plovisine e bagnave la muse, il dí al jere grîs, come a  rifleti il nestri scuniment.
E jere stade une Sierade frede, nissun capot che al podés riparâ i nestris cûrs. La sô pierdite e fo irimediabil e il tic tac al jere lá par ricuardanus l’efimar che o sin.
O pensavi a ducj i moments che o vivevin, dut câs no forin trops parcè che o jeri piçule, ogni ricuart al jere fat cun fatuts che la famee mi contave. A jerin une colezion di seconts che si cumbinavin in oris, ma par me a jerin stâts une vite.
Lontan al è il ricuart de so vôs, ma o púes ricuardâ e siei insegnaments. Cemût puedial jessi cetant vîf? Parcé che la so bontât e reste intal cûr di ducj chei che ti àn vût cognossût. Tu vivis in ogni fatut simpatic, cu la tô bocje di ridi, i tiei voi sincîrs.
Vuê che il timp si ferme e si sveltìs, che al somee un circûl, la vite e passe e o vin di vivi cun amôr e cun ligrie.

di Cecilia Liva (La Sforadie)
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