Il teme pe CorseCurte24 di Setembar

La mê vite e Cjale fis e no capìs.

E je stufe di sintîsi dî che No covente rabiâsi e di cjapâ la Vite cun calme. Stufe di sintîsi dî che i Vedrans No vain e che Il soreli al tornarà. Stufe di sintîsi come I clauts de cros.

Cussì, Sul puint di Braulins e dîs Mandi a ducj.

Par lâ Fûr dai cojons e cjol La barcje dai vencui e e va Dulà che i truois i sparìs e dopo jessi restade Une dì cence durmî e jentre intun Landri neri e si infonde te Criure e tal Neri cjarbon. E passe La frontiere dal sigûr e si cjate devant di ce che il Mago Tiraca i veve predestinât: Il paron dal Inviern.

Welcome to the cjôt, i dîs chel, Zornant, e al tache Une cjante dai Nons, intun Sunsûr che le invide a une Gnot d’amor dopo une cene di Tripis bacalà e metadon.

Ma la mê vite, in chel, e capìs. E capìs che Nol è un Paisan, chel li. Nol è il so paron. Nol è paron di nisssun.

Me nono e le curint a son ancjemò là che mi spietin, i dîs, E a mi mi clamin cont ancje se no ai nuie ce contâ, e forsit no lu ai mai vût.

E svelte e in bore tant che une Cidule, e torne indaûr, tal mont di ca, balant Scjaraçule Maraçule e cuntune storie di contâ.

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