Cjase dai vons

Pit-pit-piiit!

…

Pit-pit-piiit!

…

Il rumôr dal pivet i travane il cerviel tant che se i vessin impirât i voi cuntun forcjàs. Un mâl di cjâf cussì Milio no lu à provât mai.
Si tire sù dal jet, vistût, cence fâ câs ae magle sul cussin, e al va a vierzi il barcon, parant i voi dal soreli cu la man.
Su la strade e je une Renault 4 rosse: i somee che e spieti propit lui, ma a Milio no i pâr che cualchidun al ves vût di vignî a cjolilu.
No si vise ben di ce che al è sucedût vie pe gnot, si impense dome che îr al è stât dut il dopomisdì cun chei de protezion civîl a sistemâ i telons sui cops vuastâts de tampieste.
Une tampiestade come chê che e à sdrumât il paîs di Bertoian, nancje i vecjos si visin di une apocalìs dal gjenar, al somee bombardât.
Milio al decît di lâ a viodi. Il sportel si vierç e tal puest di vuide al è sentât un… gjat? Un gjaton ros cul pêl ruspi e un pâr di Ray Ban fracâts sul nâs!
“Nol è timp di spiegâ: monte sù!”
E Milio, cence pensâi sore, al decît di montâ. Cuant i puedie capitâ une altre aventure cussì?
La machine ancje di gnove no devi jessi stade cuissà ce bombe. Il gjat al è suturni, però bisugne dî che al vuide ben. Lis sospensions a nicin Milio fin a fâlu colà indurmidît, ma cence insumiâsi.
Un biel toc plui indevant, la Renault 4 e cambie ritmi: no plui il scori regolâr dal asfalt, ma il vongolâ des busis di un troi di mont.
Milio si svee e tal imprin nol capìs dulà che a son… Ma sì, chei svolts, chel torint… i somee propit la strade par lâ a Buiesse!
Buiesse, il paîs dulà che Milio al è cressût, cui fradis e i nonos, intant che i gjenitôrs a lavin a vore vie pal mont. Ma cumò nol è a stâ plui nissun. O sì?
De cjase dai siei vons e ven sù une glagn di fum. E al è propit li che il gjat si ferme, e i fâs moto di dismontâ. La machine e torne a partî e lu lasse li dut imbambinît.
Aial di provâ a tucâ te puarte? I vierç un om che nol cognòs, e che però no i somee dal dut forest. Forsit lu à viodût, ma in fotografie: “Barbe Guido, sêso vô? Ma alore no je vere che o jeris sparît in Russie!”
“O soi sparît, e o soi tornât a cjase, ma no ai rivât a vignî a visâus. Achì si sta ben, ma la strade par lâ jù te plane… e je lungje. Ma jentre, sentiti dongje dal fûc!”
Il spolert impiât tal mês di Avost i somee une robe di mats però, cuant che al va dongje, Milio al sta ben. Une grande pâs si siere intor di lui tant che une cuvierte cjalde.
“O soi restât a viodi dal fûc intant che chei altris a son lâts in glesie, a varessin di tornâ a moments. O sin in tancj, ma un puest si cjate ancje par te, se tu âs gust di fermâti ca… par un pôc.”
E parcè di no? al pense Milio, ma nol capìs cemût che a puedin jessi in tancj ta chel paisut dismenteât.
Dopo al viôt “chei altris”. “Mame, sêso vô?” Le cjape a bracecuel. E il fradi Checo, colât tal flum di frut, al è li ancje lui, E i nonos che si tegnin a bracet, e i basavons che al veve viodût dome te foto scussade de colombere…
Milio al à capît che al à voie di restâ te cjase di famee, par simpri.

di Stralunade
#1***

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