Lis Metamorfosis

Cuant che e je rivade la pandemie dal vincj o soi deventât gjat. Il virus nol passave dai oms ai gjats e cussì mi soi salvât. Durmî sedis oris in dî e tignî net il pêl al jere avonde facil, plui dificil cjapâ un surisin.
Par fortune la mê vissine e lassave simpri une scudiele di vanzums de cene fûr de puarte di cjase, par i gjats vagabonts.

La robe e je lade indevant cussì fin che i sienziâts no an cjatât la vacine e la cuarantene e je finide. Ducj chei che a jerin restâts sierâts in cjase a tornavin a cori plui di prime: a vore in palestre al ristorant a fâ fieste… I fruts a tornavin a scuele e a zuiâ… simpri di corse. E jo? Cjalâ il soreli, lis fueis, lis besteutis, al jere deventât un lus che i oms no podevin plui permetisi. Ma aromai o soi usât cussì, e o soi restât gjat.

Un biel gjat neri che al à vivût cussì par vincjevot agns… Dai e dai o ai ancje imparât a cjapâ lis surîs! No capìs plui tant ben il lengaç dai umans, ma mi pâr che cumò a fevelin di une gnove pandemie: il virus al à mudât e al passe ancje dai oms a lis bestiis. La uniche salvece e je chê di mudâ une altre volte, ma cemût?

Par deventâ arbul nol baste restâ fers, come che si ves lis lidrîs. Un om al pues sielzi di restâ tal stes puest par une vite, ma al sa che se al volès al podarès lâ vie. Par deventâ lidrîs bisugne sintî che chest al è il to puest e fûr di chest nol esist nissun altri.

Lis talpis? No mi coventin plui. Baste distirâlis tal cîl e lassâlis movi dal aiar. Se e ven burascje, lassâlis pleâ e sdrondenâ, cence resisti.
Lassâ passâ l’aiar jenfri i pinsîrs, straviersâts de lûs come fueis, cence pensâ plui a ce che a vuelin dî… Planc planc si devente verts e fins come risclis di pin.
La ultime robe e je la piel: no sintî plui il cjalt e il frêt, ni brise che e cjarine. Infissîsi, deventâ penç come une scusse. Cumò il bosc al è la mê cjase.

Son za doi dîs che chest pic al talpuce sui miei ramaçs. Al svole sui arbui dongje, ma dopo al torne ca di me. O crôt di plasêi. Forsit doman al tacarà a becâmi par fâ il nît. Sot la scusse frescje il gno cûr al bat ancjemò: fasaraial in timp a deventâ len?

CovidCurte day 20 – Conte nr. 1

di Stralunade
#961

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