ll balonut ros

Al jere une volte un balonut ros fat a forme di cûr che si clamave Pluf. Al lave ator peât dongje cun tancj altris balonuts, tal furgon di Pieri il marcjadant. A viazavin di une sagre a chê altre, Pieri al tacave il mês di Març cun la fieste dal vin di Bertiûl e no si fermave mai par dute la biele stagjon, lant di paîs in paîs cul so furgon zâl…
Ogni dî si fasevin dongje fruts e frutinis par vê un biel balonut gnûf e slusint… ma Pluf no lu sielzeve mai nissun. Lis frutis lu volevin lile o colôr di rose, i fruts lu volevin cun dentri i coriandui… Pluf al sperave ogni dì che un frut al vignis a cirî propit lui, e intant al pensave parcè che nissun lu voleve: forsit il ros al jere un brut colôr?
Une dì, rivâts ae sagre di Rivis, Pluf al capì che chê vite no jere par lui, al jere miôr lâ vie. Sfreolant il spali intor di un curtissut che i jere colât de sachete a Pieri, al rivà planc a planc a liberâsi e al svolà adalt adalt, prin sul Tiliment, dopo su lis monts de Cjargne, lontan lontan, simpri plui a nort. Ce biel svolâ, ce panoramis, ce biel il cîl!
Fintremai che une dì Pluf al rivà te Laponie, tal paîs dai Sami. Il piçul borc al jere fat di cuindis tendis grisis poiadis su la nêf blancje. Nissun altri colôr, dome il grîs dal cîl e des tendis e il blanc fof de nêf.
O vês di savê che ancje i Sami e àn lis lôr sagris, e a fasin fieste cun grandis grideladis di cjar di rene, ma un balonut di chês bandis no si jere mai viodût prime. Il piçul Skarild al veve dome doi agns, ma a pene che al viodè Pluf cul so biel colôr ros al tacâ a ridi e a slungjâ i braçuts adalt. Un frut al voleve lui, propit lui… al veve svolât cetant adalt ma cumò cemût vevial di fâ par tornâ jù a tiere? Planc planc si disglonfà un tichinin e si sbassà fin cuasi a tiere, fin che il frut al rivà a grampâ il spali cu la manute. Pluf nol voleve plui viazâ tal cîl ma zuiâ cul frut de Laponie fin cuant che i restave flât, e cussì al fasè.
Dopo un mês, disglonfât cuasi dal dut, Pluf al capì che la sô ore e jere rivade. In chê gnot al taià di gnûf il spali, cheste volte no par scjampâ. Cuant che la famee di Skarild si sveà la matine dopo, la lôr tende no jere plui grise, ma rosse. Il colôr di Pluf al risaltave sul blanc de nêf come une freule poiade su la pane montade. A lui no i coventave plui, e lu veve regalât dut a lôr. Un colôr vignût di lontan che a varessin puartât simpri ta cûr.

di Stralunade
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