Adiriture! Ben po, graciis! Ma da rest, cuntune cjante come La canzone di Tom, no podeve no vignî fûr che…
Nancje buinis
Subit dopo ve poiât la machine, pene fûr Flambri, pôc lontan dal cjasâl bandonât, mi è cjapade une brame di jentrâ di no podê parâmi.
Jeri vignût fûr di cjase dome par fâ une pescjade tal Brodis e cjapâ l’ultin soreli de zornade e magari cualchi trute, ma cuant che a mi è colât il voli su chei barcons cuvierts di baraçs, mi è parût di no podê fâ di mancul di lâ a viodi. Ancje la puarte a jere plene di spinis, e par rivâ adore a jentrâ mi soi scrodeât dutis lis mans.
Pene dentri ai pensât subit a trop coion che o soi: rudinaçs, rudinaçs e ancjemò rudinaçs!
Sul tet a vanzavin dome doi o trê trâfs e i mûrs a jerin sfodrâts di scritis che, cun pocje gracie e fantasie, a magnificavin cence distinzion i doors, ozzy osbourne o la frice. Dome cheste ultime, o ai pensât cuntune ridadute, e je ancjemò di mode.
Devi sedi une vore di timp che chi dentri nissun al met pît, o ai pensât.
Cuissà ce che o speravi di cjatâ.
Ma aromai, za che o jeri, tant valeve fâ lis scjalis dirocadis e lâ di sore.
Ancje lì scritis e rudinaçs. Dome intune stanze al jere vanzât un cjanton dal tet che al tignive un pôc di scûr.
Ta chel scûr e jere une cjadree, e pene che i miei voi le àn metude a fûc mi soi cjatât denant une vecje che mi cjalave!
Il cûr mi è scuasit saltât fûr des orelis! Une vecje? Intun cjasâl tal mieç dai cjamps? Ma schercìno!?
Sarà sigûr un pipinot di piece!Mi soi dit.
– Mandi mi à dit propit in chel, cuntune vôs di çore.
– Ma… ma… mandi… – ai rispuindût come un cocâl.
E veve la muse platade intun façolet di cjâf neri e i cjavei grîs, ducj sbarlufîts, a stavin denant dai voi tant che une tele di rai.
– Frutat, – e je lade indilunc jê – mi puartarestu une tace di aghe? ‘nd ai une sêt… Ve li cjol la tace.
E di fat, poiade suntun modon, e jere une tace di veri, di chês di tai, che no si cjatin scuasit plui a vendi. Dut inçussît soi lât jù pe scjalis come un sfolmenât. O ai straviersât i baraçs come se a ves vût un bisat intes mudantis, e o soi rivât in machine cu la muse che a sanganave e brusave.
Corint cjase, blestemant e sgrisulant, mi è capitât di pensâ a mê none, che di piçul mi contave simpri da lis aganis di Flambri. Ce stupidagjinis, o ai pensât. Dute imagjinazion. Dome cuant che la dì dopo, poiade sul ôr dal volant, o ai cjatât une tace plene di aghe, che a mi si è strucjade intor pene che mi soi sintât, mi soi visât ce che e diseve di lôr: «No son tristis, chel no, ma no son nancje buinis!»
di Rafaêl Serafin
#56
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Dutis lis contis
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