#06 – Strissulis Agns ’70, Lignan,savalon di bol, un vêl di borin, nô frutins o fasevin svolâ sacumis di avions di plastiche cun alis “rotantis” come chês di Mazinga, che a sbeleavin in stamp moderni i acuilons, cun alis che cul aiâr a frizevin come jespis in amôr. Chel zuc viodût sul savalon mi fasè…
#11 – Finibus Terrae Canicule, sunôr di milions di cialis in conciert, megawatt di alis che si sfrein fin a rimbambîti. O soi a Sante Marie di Leuche, ai confins dal mont Ocidentâl di une volte, a une spudade de Afriche, li di front. Smicjant chel fuscj, vert e celestin tra aghe e cîl mi…
#08 – Daûr la lavagne Vuê, cjaminant sù pai nestris crets, mi soi intivât intune piere nere: lavagne. Tornâ indaûr tal timp al è stât un marilamp. Scuele, e je, la lavagne, poiade come l’orcolat cui siei pidons di len in bande de catedre de mestre. ’68. Prime elementâr. Gran part dal mont si colorave…
#05 – Peter Bum! Bum! Vierzêt us prei! Il clostri ciulant si smole e un omenon cuntune grande crôs rosse e blancje a braçs vierts mi dîs: “Fantat, ce ti sucedial? ” “Son daûr a fami la fuee, fâmi jentrâ ti prei”. Mi clamin il “todesc cence storie” par vie che o soi di nissun…
#02 – Vôs … di coridôr Jo no soi une caghesot, ma mi è capitade une di restâ! No soi di prin pêl, lavôrs precaris in struturis sociâls, ma daûr de scuele de mê famee no mi displâs dâur une man a chescj nonos dislidrisâts. Cussì mi capite di cumbinâ un gnûf puest di vore…
#06 – 8 di Març Intal bosc al è simpri un troi scûr, come la mê vite, un troi strent che a mi gafe il stomi vie pal dì. Soi stufe come mê mari, di stâ daûr di une tendute, spietant, savint che di là al è il mont. Jo prime lu cognossevi. Tal scûr…
#03 – Visiti di Mariute! None Mariute e jere une sclese lizere, come fuee di bosc d’Atom. In stagjon, e inforcjave la biciclete, par vignî jù in plane a cjatâ sô fie maridade e i siei nevôts. Fede sane, insedade, un fi muini e passion pe Bibie (che nus leieve par indurmidînus), e pasave ben…
#25 – La Merecane Visepente, 8 di Zenâr ’44. Son scuasit lis vot sot sere. Gno pari mi dîs: “Fantat no âtu di lâ te butege di Taresine a cjolmi un cuart di ros che o finìs di cenâ in glorie, al è des cinc di matine che o soi a fâ scuari te pustote…