Fumate a Feagne

«Spostilu! Spostilu di là de agace!» i diseve so pari.

Cussì cuant che e ven jù la fumate, pal borc di Feagne, a ’Sef i ven za inzirli.

E sucêt ogni volte, cun chel timp… un insium puntuâl come la fan e la sêt, che al rive e lu ten dismot, ancje se di so pari, in vite, nol veve mai vude pôre.

Al sa benissim ’Sef, ce che al varès di spostâ.

Il confin dal cjamp vieri, dilunc la rive, al è falât di trê o cuatri cumieris, une piçule robarie che il vieli, prin di saludâlu par il mont dai plui, i veve pandude cidin cidin, par che si viôt che si vergognave parfin de femine, di chê malefate.

Ma lui, che al veve cjapât in man ducj i cjamps, cumò – paron une vore plui atent a tignî di voli i metadiaris – no dome ju veve fats rindi, ma i secjave propit pierdi chei cuintâi di blave, ancje se vignûts dongje par un confin falât. Tant, la tiere di chê altre bande e jere di un puar beât che nol jere nancje bon di cjatâsi il nâs te muse… pues crodi se si inacuarzeve che il clap al jere rodolât di ca de grande agace.

Ma so pari, invezit, al someave jessisi inacuarzût benissim che ancjemò lu veve spostât.

E a nuie al jere coventât clamâ il plevan a benedî la cjase o lâ a durmî intune altre stanzie.

Ogni volte che e rivave la fumate, il sium al tornave, e la matine dopo ’Sef al someave un malât, cu la muse blancje e i voi segnâts.

Par fortune, si diseve, al sucêt dome inte stagjon dal umit, par che si no al varès vût il so cefâ a puartâle fûr. Ma chê sô maniere di frontâ i spirts de fumate, no podeve lâ indenant.

Al jere rivât un Otubar frêt, cuntune setemane intere di fum blanc che al cuvierzeve dut il paîs fintremai a rivâ tai curtîi e su lis muris dal cjistiel. E par dut chel timp ’Sef nol veve cuasi sierât i voi…

«Spostilu, ti ai dit! O tu ma la paiarâs, ancje se tu sês sanc dal gno sanc…»

E tal insium, cussì strac di no podê sveâsi, ’Sef i veve rispuindût, no si visave ce, ma si visave benissim di vêi mancjât di rispiet e ce che i veve dit so pari, cu la muse ruane, sot la barbe blancje.

«Ti vanzarà dome il bust e il cjâf…»

’Sef si jere sveât dome a chê menace, scaturît e in muel, ma di li indenant, lis gnots a jerin deventadis cuietis, no cate la fumate che no jere inmò lade vie.

Al veve fat ben a mancjai di creance al vieli, al pensave, ancje parcè, ce mal al podevie mai sucedi, inte vite di ogni dì, di lassâi dome il bust e il cjâf? Al bastave, dut câs, cuant che e sarès vignude la stagjon di bati, di stâ lontan de trebie e nol varès vût fastidis.

Ma si sbaliave.

Nancje un mês dopo, i jere rivade une cartuline.

Cun pocjis peraulis, secjis e precisis, lu clamavin in vuere.

di Rafaêl Serafin
ispirade di une conte di paîs contade di Jessica Ziraldo