#02 – Cricâ dal dì a Varanasi
Indie. Varanasi.
Gange, flum sacri e cjoc di int, che e cjante e e pree, di vive e di muarte. Cuarps di bleons, che a brusin di dì e di gnot, cence puce, siôrs di libertât de reincarnazion.
La matine, aes cuatri, come âfs braurinis, oms e bestiis si lavin inte aghe di mîl colôrs, intant che i cjants si intonin ae maravee dal cricâ dal dì.
Une frutine mi puarte une cjandelute di fuee. “Put in Ganga – Met intal Gange” mi dîs, cuntun cjalâmi dentri che mi savolte il resonament.
Jo o ubidîs.
O jevi dal gno grumut solitari.
Il cîl si sfante intun rose smavit. Daspò si cjarie e si cjarie fin al ros sanc, che dut al spache e al slargje par lassâ puest ae bale di lusôr.
Un puntin. Daspò plui taront. Plui bocon.
Velu, il soreli!
Tant che gjenerâl di un invisibil esercit si presente, cidin e sflandorôs.
O sbat lis ceis. Mi cjali ator.
Lis âfs a dôs e a cuatri gjambis a balin, a cjantin, mi ufrissin voi, dincj di diamant e “masala chai”, bulint e zucarât.
Varanasi al è un puest di acet, dulà che no si è mai forescj. Culì, dome serenitât, fede in milions di Dius e rispiet. Pai umans, pes bestiis, pe nature.
Mi sint cuasi un agnul benedet.
Il cûr al bat cuiet intal pet, cuant che le muse di vecje femine, ricamade a pont fadie, mi inclaude.
Mi cjale
La cjali.
Mi jentre come spade di lûs.
Voi di cjastinis maduris mi sopressin le anime.
Lis sôs iridis tremulinis a sparnicin amôr.
Une lagrime i cole sore il nâs tant che rosade di lune.
Il stomi al svole.
“Mame, sêstu tu?”
di Stele Alpine
#1690
