Une bocje simpri plene di rosis

Ancje se Avrîl aromai al jere indenant, lis cisilis di un pieç a svolavin in alt e, ator ator si usmavin i odôrs dal prin fen, lu stes, par chel fregul di tramontan che al rivave dai monts, Marc e Anute si sintivin dreça i pei dai lôr braçs. Ma là levino chei biei fantats? Di sigûr ju clamave la vite, ju sburtave la lôr zoventût.
Nol jere tant tart, ancje se lis ultimis lûs rossis che a rivavin dai pics indulà che il soreli al va a mont, a pene a pene a rivavin a fermâ il scûr de gnot che si faseve indenat e che planc a planc al varès dal dut scurade chê biele zornade. 
In chel tant cidinôr, ogni tant fermât dai strîts di uciei neris cu la panze blancje che si lassavin gloti dal cîl, dut al pareve une cartuline. 
E in tante bielece, cun chei cjavei clârs, cu la sô piel lusint, ma soredut par ducj chei dons che i veve puartade la sô zoventût, Anute, no jere di mancul. 
Sì, Anute e jere biele e e veve un biel cuarp, biei flancs e cun di plui e veve un cûr plui grant di chel di une mari che si jemple la muse di ridi cuant che al so frut i puarte lis cjariesis: la pome par lui plui bramade.
Come la mari e sa che a so fi i plasin lis cjariesis, cussì Anute e saveve che i flôrs de sô zoventût, i siei flancs, i siei voi e jerin il grant desideri soredut dai fantats; saveve che a metevin ligrie e se cualchidun, magari cjalantle tai voi e cun gracie le ves cjapade pe man no i varès dit di no. Oh sì, di sigûr i plaseve ancje a jê. 
E cussì in chê biele sierade di Vierte, savint cun di plui che Marc di cjariesis tant dolcis no ‘nt veve mai cerçadis, par tant che a jere buine, in cuatri e cuatri vot il so sen, il so cuarp, i siei voi grancj e biei come chei di un ciervut a jerin ducj par lui. Denant a tante maravee Marc al varès volût pierdisi cun jê te gjonde des sôs graciis, tes sôs cjariesis, strenzile, bussâle.
Jentrâ dentri in chel cuadri che al varès meretât la suaze plui biele, soredut parcè che Anute lu faseve cun amôr e cun dute la passion de sô zovinece.
Pecjât che a Marc in chê dì i jere rivade la cartuline e i tornavin tal cjâf lis peraulis di orgoi di sô mari: “Ti àn fat alpin siôr tenent, par dabon tu sês deventât om ancje tu, e cuant che tu tornis tu pensarâs subit a fati famee.” Vere Anute no jere une femine di podê maridâ. Jal varès dit no dome sô mari, ma ancje il so confessôr. Anute e jere dome l’amôr, il pecjât? Ator ator l’aiar di tramontan si jere fat plui frêt e la gnot e veve studade dal dut chê biele zornade.
di Nello Malisano

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