Novembar, e domenie passade: soreli, un fregul di buere jù des monts de Slavie, e l’aiar che ti suiave il nâs.
Subit dopo misdì o monti in machine: cuatri pas a Cividât e un cafè, mi dîs.
Cuant che o rivi… di parcs nancje la ombre. O domandi. Ah! Il marcjât, capît! Aromai che o soi chi… cualchi spagnolet cul comedon su la barconete e infin o cjati.
Sul prin dal Cors, un flum di int. O tachi a cjaminâ intrigât, e o viôt un zovin sentât tal soreli (denant di une taule cuvierte da une piece rosse rubin, cuntun libri in man, al è intent a lei). Parsore: cuatri o cinc imprescj di len, e fier rusin, che mi ricuardin il passât dai zornadîrs.
Dôs oris e mieze zigzetant jenfri bancarelis, scovacis in mostre e i cretos di Musi colôr di rose, aduès al cîl che al tache a indurmidîsi, e cuant che o torni indaûr… chel zovin al è ancjemò là, sentât te ombrene di une insegne a pene impiade, denant di un bar – parsore la piece di rubin, i tocs di len, e fier, a son chei di prime; insome, nol mancje nuie. E lui, simpri intent a lei, mostrant la plete di un riduçâ dai voi, beât, no si inacuarç che mi plei sui zenoi di tant che mi sint strac.
Poiantmi su la taule, o lei di sbighet il titul: “Rivoluzion inoperose”! Daspò, mi cjapi a bracecuel lis gjambis e o jentri scuasit a gjat vie tal bar: “Une cjicolate, par plasê, cuntun tichinin di pane!” O bêf che se no moli di mandâ jù simpri di premure dut ce che o met in bocje mi scotarai di fûc ancje la vôs, e mi sint in fuarce. Tant che o torni dret a Udin e o rivi a cjase strac come se o ves vuidât la machine cence pedâi che o vevi di frut.
Dicembar, IV domenie di Avent, aes trê dopo di misdì… a Cividât? L’anticuariât vêr e jo o soi tornât. Cheste volte o soi vignût a pueste par comprâ une robe che… sul prin dal Cors, o vierç ator i voi, o viôt chê taule – la piece rosse e je la stesse, ma al puest di chel zovin… une femine, ni biele ni brute, che e met adun cordonuts sparniçâts tra rucjins, anei inceâts di arint e di bilisiutis esotichis di plastiche. O domandi. No, no sa dâmi gnovis di chel zovin. O insist. E rispuint che no sa dulà che al è lât e intant – metût in clâr il gno interès par chei imprescj, che o vevi viodût propit su chê taule, parsore chê piece rosse rubin –, jê e siere la muse a lis peraulis e i voi si velin di…
Le invidi al bar tacât di nô. “Doi cafês, un batiât di sgnape, par plasê, e une tace di aghe di rubinet”, e mi conte une storie lungje tant che la vite disperade di une mari, e di un fi, un anarchic che nol à mai fat mâl a nissun, un bon zovin, insome, che cumò… al voleve incendiâ il mont, e lu àn impresonât.
Lant vie, dopo vêle judade a distrigâ la robe de taule (cuatri taulins pleadiçs) i ai prometût che o tornarai a cirîle la tierce domenie di Zenâr, simpri culì, a Cividât, tal doi mil e dîs (mi à dite il non – si clame Nadia – jo, invezit, i ai dit il non dal autôr di chel libri, un pseudonim).
di Frank Spada
#82
