Il mâr

Gnot. Parsore di me si siere il mâr, cun sabladis di lusints lusôrs di rivoc che a tegnin daûr a scurôrs di abìs fers e, di colp, il terôr crudêl, l’afan, la lote, il dolôr, a son parâts di une altre bande de aghe nere e salmastre che e jentre dentri di me e i miei voi dulints si sierin, un sens di pâs al inonde l’univiers e jo mi plati intun piçul spazi scognossût, fintremai che o deventi une cussience pure, cence pês.
Al è in chê volte che o barlumi un debul lusôr. Al è dì!

“Cuant che dut ator al è scûr, al reste dome un debul lusôr. Ma par viodilu, bisugne sedi usâts a cirîlu”.

O soi Onia. O ai simpri vivût inte mê vile di barachis; la mê e je une famee cun tancj di lôr, la nestre cjase no esist.
O vivìn in tal curtîl pantanôs de cjase dirocade di une vecje cjochele, mate di leâ che ogni moment e berle di mandânus vie.
Mê mari e je nichilide. No fevele e no si môf in dut al dì. Mê pari no sai mai dulà che al è. I miei fradis a son ducj plui piçui di me.
O ai fan di cuant che o soi nassude; cuasi mai o ai il stomit plen e la mê ocupazion principâl, se no esclusive, e je simpri stade chê di jemplâlu in cualchi maniere: no rivi a pensâ a nuie altri.
La nestre tiere e je une mari avare cun cui che al à la fortune di vêle par fâi fâ cualchi frut.
Chei altris a son vuarfins e nissun al pense a lôr.
Une dì a passin doi oms che a fevelin di altris tieris, là di là dal mâr, indulà che lis robis a son miôr e la vite e je pussibile. Par rivâ là bisugne paiâ e lôr a pensin a dut.
Tancj inte vile a vuelin partî.
La cifre e je alte: intes fameis dome un al pues là, se si à alc di vendi e se si cjate cualchidun che ur al compri.
Inte mê famee no pues fevelâ cun nissun; nissun mi judarès o podarès judâmi a cjapâ une decision.
Ma jo o brusi di desideri di partî e, une dì, tornâ finalmentri felice, par fâ felicis.
Une matine intal cricâ dal dì, crût e plen di aiar, i oms a vegnin a cjoli cui che al à decidût di partî.
A vuelin ducj i beçs, prime.
A son spreçants e a tratin cun tante arogance e fûr di mût.
A mi viodin.
Un al ven dongje, mi cjale fis, cuntun mût che mi spaurìs e che no ai mai viodût prime.“Tu, vuelistu vignî? Anìn”.

di Annamaria Gon 
Conte n. 11

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